苏耳几乎是逃一般地从后门溜了出来。
前厅里，食客们的交谈声、碗筷清脆的碰撞声、服务员礼貌的应答声……一切都“正常”得像一出精心编排的戏剧。
而他，刚刚在后台窥见了这出戏剧最肮脏的剧本，此刻再也无法忍受台前那虚伪的光鲜。
后巷狭窄而逼仄，两侧高墙将天空挤成一条灰色的缝。
空气中弥漫着一股令人作呕的泔水桶里发酵的酸腐气味，混杂着抽油烟机排出的油腻，还有墙角常年不见阳光的苔藓霉味。
他背靠在冰冷油腻的墙壁上，感觉自己像是被丢进了一个垃圾桶。
他需要一根烟，迫切地需要。
从裤兜里摸出那包被挤压得不成样子的烟盒，抖出最后一根。
烟纸有些褶皱，像是他此刻拧巴的心情。
打火机“咔哒”一声，在昏暗的巷子里擦出一小簇橘黄色的火焰，照亮了他紧绷的下颌线。
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