雾岛纱月站在三年A班的讲台上，窗外是东京初夏被雨洗过的银杏，树叶绿得发亮，像刚从水里捞出来。
她三十一岁，身高一米六七，腰肢细得仿佛一手就能掐断，白色衬衫永远熨得没有一丝褶皱，藏青色百褶裙长度恰好卡在膝上五厘米，露出小腿最匀称修长的一段。
黑发剪到锁骨下方，内扣得极服帖，只在右耳后别了一枚小小的银色樱花发夹——那是她唯一允许自己带一点少女气的饰物。
她的声音不高，却总能让最躁动的后排男生瞬间安静下来。
“……夏目漱石在《心》里写，‘我因为孤独而死去。’这句话，你们听懂了吗？”
教室里鸦雀无声。
不是听不懂，是不敢出声。
雾岛老师讲课时，眼尾会微微下垂，像含了一层薄薄的水雾。
摘下无框眼镜后，那双眼睛忽然变得极软极湿，仿佛下一秒就会溢出什么。
可她从不哭，至少在学生面前从不。
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