阳台对话过去三天了，家里没什么变化。
窗帘还是那道薄纱窗帘，白天拉开一半，晚上拉拢。
客厅的茶几上还是那几样东西，遥控器、抽纸、母亲喝水的杯子。
林屿每天照常起床、吃饭、回房间。
母亲照常上班、下班、做饭。
日子像什么都没发生过。
阳台的门也还是关着的，傍晚的风从窗缝里钻进来，吹得窗帘边角轻轻动一下，又不动了。
但第四天早上，林屿看见了。
豆浆的热气还没散尽，一团白雾从他碗口向上升，在早晨的光线里慢慢稀薄。
他端起碗，嘴唇碰到边缘，刚要吸一口——叮。
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