正历三千一百零二年，秋分，初一。
石室里的黑暗是被声音撕开的。
先是六道铁门依次打开的嗡鸣，由远及近，一声比一声更沉。
然后是脚步声。
和昨晚那些杂役修士细碎轻快的脚步完全不同，这一组脚步轻得几乎没有声音，像踩在云上，只有偶尔与石阶接触时才发出一声极淡的“叩”。
沈渊睁开眼。
他其实没怎么睡。
石椅太硬，灵锁太冷，通风口灌进来的秋风把他吹得半夜打了三个喷嚏。
他现在的状态介于“勉强活着”和“快要散架”之间，脖子僵硬得像根铁棍，后腰酸痛得好像被人踹了一脚。
但他的脑子是清醒的。
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