摩洛哥的夜，安静得像一场不肯醒来的梦。
旅馆阳台外，风里带着沙土与香料的气味。远处隐约传来祈祷声，低低地掠过夜色，像某种听不懂的告别。
老城区的灯火散落在黑暗里，昏黄、破碎，像漂浮在夜里的星。
Michelle坐在藤椅上。
手里握着一杯早已冷掉的咖啡。
她没有喝。
不是因为咖啡太苦。
而是她忽然觉得，这个夜晚本身已经够苦了。
从知道真相的那一刻起，所有声音都像被抽离。
街上的人声。
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