像报一个舞段的失误。
可她往前走了半步，把额头抵进我的胸口，整个人依过来。
热的。
潮的。
贴身舞服里的乳肉隔着我的黑袍挤压，乳尖刮过布面。
白丝大腿贴上我的腿，她自己可能没有察觉，胯已经轻轻往我身上送。
我的手悬在她背上，停了很久。
晚祷的词在舌头上碎掉。
十几年把她拉扯大的那些早晨、那些把杆、那些“小奥黛塔，背再直”——全部在她汗湿的额发顶上来的时候，变成一句很难听的实话：我想进她。
“小奥黛塔。”我听见自己的声音发紧，“你知道你在做什么。”
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