封控第十七天早上，蒸屉里最后两个馒头下了肚。
我切成片，蘸了鸡蛋液，下油锅煎的，两面焦黄，边上起了一圈脆壳。
她把我盘里那片煎过火的夹走，把整的换过来，嘴里嫌弃。
“糊成这样还往上端。”
“糊的香。”我说，“焦边儿才出味儿。”
她咬了一口自己换走的那片，没再言语，算是认了。
屉上那块洗得发白的纱布空了，我把它搭回屉上，边角还潮着，贴在屉沿上。
上午各干各的。
她在客厅伺候那几桶花，换水，剪根，掐掉败透的花瓣，手指头捻着花瓣搁在茶几角上。
洋桔梗还硬挺，玫瑰剩的几支也见蔫了，倒挂的那两支在阳台矮杆上晾着，没人去动。
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