下城区的暴雪下了一整夜。
狂风从破木窗的烂麻袋缝隙里钻进来，打在泥墙上，结出一层薄薄的白霜。
屋里冷得像个冰窖，克里斯跪在床沿边。
那一年他只有十五岁，身形单薄得像根枯柴，指节上生满了冻裂的血口子，正捂在母亲冰凉的脚踝处，试图给她提供一些温暖。
瓦罐里煮着化开的雪水，粗陶碗里搁着半块发硬的黑麦面包，干得像块灰石头，边缘生着点点泛绿的霉斑。
少年的喉咙干渴生疼，腹中空空，可他一口都没舍得动。
“汪！汪汪！！”
巷子底下炸响粗暴的狗吠与铁甲碰撞声。火把的橙光自破窗缝里晃过。
“搜！那只长翅膀的小耗子中了一箭，跑进这栋烂屋里了！”
“刺啦！”窗上挡风的破麻袋被撞破一道大口子。
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