在烛火燃尽最后一滴蜡油，黑暗如粘稠的液体般将整个房间彻底吞没之后，某种微妙的平衡被打破，又以一种更加扭曲的方式重新建立起来。
清晨的微光挣扎着穿透被尘埃与污垢蒙蔽的窗户，在地面上投下几道灰白色的光斑。
空气中弥漫着一股复杂的味道，是尘土的腥气、挥之不去的腐败气息，以及昨夜那场交易后残余的、带着咸湿汗意的麝香。
林雪晴几乎是在光线触及眼皮的第一时间就醒了。
身体的每一寸肌肉和骨骼都在叫嚣着酸痛，尤其是腰腹和大腿内侧，仿佛被一场剧烈的运动彻底透支。
她无声地蜷缩了一下，尽量不发出任何声音，缓缓睁开眼睛。
刘子樾早已起身，正坐在不远处的木箱上，背对着她，宽阔的脊背在晨光中形成一道沉默而强硬的剪影。
他没有在擦拭那根棒球棍，而是在用一块磨刀石，专注地打磨着一把军用匕首的锋刃。
动作沉稳而富有节奏，一下，一下，金属摩擦的“沙沙”声在寂静的房间里显得格外清晰。
他身上散发出的，是一种冷静到近乎冷酷的专注，仿佛整个世界只剩下他和手中那柄即将变得更加锋利、也更加致命的凶器。
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